Klonk het gisteren nog onschuldig, ijl, zilver. Nu trekt het mijn tong droog, bevriest mijn herinnering.

Alles van waarde is weerloos.

Lucebert. Tarentino. Celine. Spacey. Waterhouse.

Vandaag kan mijn heldenlijst de prullenbak in. Net zo weerloos. Een holle frase. Mijn helden moeten witgewassen, in zon in de bleek. Bij de oren gepakt en een pak rammel gegeven. Ze zijn verdorven, slecht, genaakbaar. Ze maken hun schepping tot schande.

Maar het verhaal is geschreven, de daad gedaan. De rekening te laat.

De triomf van de kunst.